El Plebeyo

Impresiones ajenas sobre la entrevista

2012-01-20T17:03:00.000+01:00

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A raíz de la entrevista que me hizo Paloma Corrales, el poeta Amando Carabias, a quien no conocía, escribe una nota a modo de reseña sobre sus impresiones de la misma. Paloma me pasó el enlace del blog de Carabias y al leer la nota me quedé perplejo. Gracias, Amando.

"Confieso que poco conocía de su poesía. Había leído poemas suyos en el blog de Los Poetas que admiten críticas y, a partir de ahí, había hecho alguna incursión en su blog. Quizá porque esté muy lejos de su manera de escribir, sus versos causan en mí una especie de hechizo o fascinación. Se mueve en un territorio que a mí (y esto es una teoría sin apoyatura de ninguna clase) me parece muy peligroso y complicado, puesto que se puede caer en el mero artificio de una eufonía atractiva, pero sin nada en su interior, una especie de carcasa pirotécnica; sin embargo, este poeta de mirada nocturna conoce perfectamente el riesgo y sabiéndolo, como los más osados acróbatas o malabaristas, asume el reto y exprime las palabras para lograr con ellas poderosas asociaciones semánticas basadas, bien en los sonidos, bien en el choque de ciertos significados, para llegar con ellas (al fin y al cabo de eso también se trata en la poesía) a la máxima precisión en lo que desea transmitir al lector". Aquí, toda la nota.

Gio.

Con versando, entrevista que me hace Paloma Corrales

2012-01-19T15:28:00.000+01:00

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La poeta Paloma Corrales me hace una entrevista y yo le estoy agradecido por considerar mi voz poética algo interesante como para entrevistarme.

Aquí en el blog de Paloma Alcoba Paralela

Aquí a través de Veoguadatv

Gio.

Crustáceo

2012-01-16T20:07:00.000+01:00

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Una hemorragia crujiente me desviste y escribo sobre la carne
con emocionados huesos mendigos.

Crustáceo en bruma que rema debajo del agua hacia glaciales quemantes.

Gio.

Sordera

2012-01-15T14:25:00.000+01:00

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Sangra el oído
y sucinta la oleosa calma,
sangra el cuarto con su óxido lenguaje

olvidar es en extremo una cerveza inyectada en desaire
cogidas por las manos temblorosas que me atardecen

sangra el oído ahuyente, cóncavo en su ovillo
espera en alado prófugo con titubeos de astillas

locuaz mudo que ensordece refractando la sombra
lo aniquila la voz arranchada a mi desafecto

sangra el oído y perfora su lejanía de alma.

Gio.

Material humano

2012-01-11T17:57:00.000+01:00

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Yace un material humano en su condición
que se pone la piel de cerdo,
se embarra de fango hasta la coronaria,
se hunde sin paracaídas,
se destruye rematando al hombre,
sobreviviente de sus errores mortales.
Se le ha apagado el fuego y camina condenado a su inútil valor,
a la culpa que se hace esclava en el pecho,
camina condenado a la base de un cristianismo
que amputa la garganta,
se enreda en su selva subterránea y desemboca en desiertos,
baja el ancla, atronando sobre la cabeza el dolor del naufragio.
¡Odia su ser! Y se mete en la carne de cerdo,
come cuchillos, traga balas, patea el vientre, golpea su mandíbula,
se envuelve en la neblina muerta,
cava su fatiga para enterrarse.

Gio.

Luz de sombra

2012-01-05T14:59:00.000+01:00

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He visto a la luz de la sombra hundirse como espada en mi cerebro y voy hacia la noche, en la intemperie se está a salvo.

El recuerdo se hace motor, entonces el silencio es vital: masticar catalepsia de mil años, agazaparme y cubrirme, gotear en el tiempo, ser rumor que se desploma, síntesis de avernos colgantes. Venerarte con el reflejo de una luz filosa, momificarte en un espejo y descomponer la voracidad de esta postrimería. Este raigambre me hace médium vigoroso. Mis tonalidades se atrincheran en tu resonancia. La verdad nunca acierta con el engaño, ni atisba la mueca funámbula de mi alma. Me hallo contemplando, solidario con mi agitación, abandonado y sin réplica.

Gio.

Manos vacías

2012-01-02T21:00:00.000+01:00

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Son mis manos vacías las que viajan para adentro
con las pulsaciones violentas del animal,
como alma en cuerpo y sus lunas partidas por sombras

no pertenezco a nada, sólo mastico a sorbos
una sordera amotinada,
una lluvia de pupilas que se extienden sobre el azul acero

mi cuerpo arde en la blasfemia que florece en la roca
mientras se pregunta por la serpiente parcelada
en la brusca noche de las heridas.

Levantar muros como anginas de azufre
para que los perros no orinen sobre el difunto.

Gio.

Ojos de sed

2011-12-29T16:31:00.000+01:00

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Las uñas del cadáver se extienden en su estupor descamisado,
se prolonga el tallo ardiente sobre el cuerpo

abraza la tierra y al gusano, con ojos de sed
en un suicidio murmullo que inunda el aire

alguien ama la tinta que destruye los huesos
cuando la noche acude con su grito pelambre
en el húmedo hervor de animal invertebrado

hay un pecho calcinado, y en él, un asentamiento humano
que se ha quedado sin párpados sin retorno.

Gio.

La izquierda del cero

2011-12-18T02:47:00.000+01:00

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Llevar la vida a cuestas dentro de un profiláctico
hace que mi vidriado color
cave feroz en la izquierda de los ceros

sin la continua muerte calmando el hambre
ocultando la profundidad para que nada pueda hundirse

pintar un cuadro donde no salga el alma
con los tiernos difuntos
ensanchados de invierno

callar a voz en cuello las horas de la deriva,
ser enjambre sin eco
sobre un bosque que bosteza sombras.

Gio.

Amistad

2011-12-16T20:03:00.001+01:00

Todo empezó en aquel foro de poesía a finales del 2007 y principios del 2008. Yo no sabía quién era. Su seudónimo era Burroski. Publicaba poemas muy “bukowskianos” e irreverentes y todos los lectores (“poetas”) le daban duro con la crítica, incluso llegaban al plano personal; recuerdo que yo defendía esos poemas, en aquel momento me gustaban y a pesar de la sencillez de los versos, encontraba algo que me movía por dentro. No supe quién era el tal Burroski hasta meses después. Recién había creado este blog donde escribía casi todos los días. Era totalmente nuevo en este mundo blogger. Aún asistía al taller de poesía, pero quería que de alguna forma, lo que escribía tuviera opiniones. Entonces interactuaba con otros blogs, también ex “foreros” de aquel foro de poesía. Y por esas idas y venidas por las letras blogueras encontré su blog. Ya era el mes de abril del 2008 y todos los días lo leía. Leía los otros dos blogs que tenía abierto, también. Agradecía haberlo encontrado. Fue grandioso. Había muchas entradas donde los comentarios de los lectores y las respuestas de él eran batallas dialécticas, derroche de conocimientos literarios, apasionados debates; aprendí bastante. Descubrí a poetas que nunca había leído. Debo confesar que no había leído a Panero, ni a Gamoneda, ni a Blas de Otero y a otros muchos, pero gracias a su labor se me abrió todo un mundo de posibilidades en la poesía, otras formas, otras maneras de escribir (aunque esto diga poco de mí). Un día de Setiembre, el poeta, hizo eco de una convocatoria para celebrar un recital poético en la calle, en La Puerta de Sol de Madrid. Fue un recital alternativo a la “noche en blanco”, fuera de las actividades oficiales. Le escribí para apuntarme y ayudar en lo que sea con la organización. Me entusiasmo la idea. Entre otras cosas, el poeta, tuvo la generosa idea de pedir un poema a los bardos que estaban fuera de Madrid y España, para imprimirlos y repartirlos por las calles de esta ciudad, además de hacer unas camisetas para recordar aquella noche. Todo salió estupendo. Al llegar al punto de encuentro, veo a un grupo de muchachos bastantes jóvenes. Irrumpo entre el barullo y pregunto: ¿Quién de ustedes es Batania?... Yo soy Batania, responde un hombre flaco, de facciones marcadas, cabello negro y mirada limpia como de niño. Pues yo soy Giovanni Collazos, le dije. Muy bien, Giovanni, toma tu camiseta, cuánto es, pregunté, nada me dijo, son gratis. Caramba, chévere, pero algo debo hacer aparte de leer poemas, dame un poco de los que te han enviado los poetas que no han venido para ayudarte a repartirlos, le dije. Y empezamos con el recital callejero, callejero como nosotros.

(Continuará)

Setiembre 2008

Gio.

...

2011-12-13T01:28:00.000+01:00

No estoy contento con lo que escribo. Lo peor es que no escribo nada, ni un poema nuevo.
Ahora si me empiezo a preocupar.
Entro en crisis y pienso en lo peor.

Gio.

Salgo en Urbanotopía

2011-12-07T03:56:00.000+01:00

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Me acabo de enterar que me han publicado en la revista web Urbanotopía, poesía contemporánea peruana del Perú. Y digo que recién me entero porque ya estoy ahí desde el 27 de nov. Por fin en mi país sabrán que existo y lo que hago.

Pincha aquí.

Gracias.

Gio.

Cuentos

2011-12-02T18:40:00.000+01:00

Cuando te pones frente al papel y no escribes nada porque ya no quieres seguir versando sobre lo mismo, aun teniendo pendiente otras historias y sentimientos que versar, aun teniendo otras cosas que decir, que contar, la creación se torna opaca, escribes de forma muy oscura o simplemente no escribes nada. Y ya no es que la inspiración se haya ido, sólo que no hay otra cosa en mi cabeza. Me pongo a escuchar todas las noches a Robert Johnson y John Coltrane, la música siempre suele inyectar aire sobre mi cerebro y su influjo suele ser un pulmón que ayuda a la angustia a despejar grietas, sin dejar de cerrar el agujero del pecho. Ese agujero que queda enorme ante toda la ciudad que no basta para el olvido. Todo esto, pienso, es un reflejo: camino con los bolsillos vacíos y realmente ando así, sin nada en los bolsillos, sólo mi permiso de residencia y mis llaves, ya ni siquiera llevo la tarjeta del banco, que tampoco me vale nada. Nunca he necesitado más. Las cosas superficiales no me contaminan. Sólo este ordenador portátil y los libros. Claudia siempre me decía que se sentía orgullosa de mí. De mi fortaleza, de mi bondad, de mi nobleza, de mi talento. Pero eso de qué me sirve. Y mientras escribo estas líneas que no tienen realmente demasiado sentido, toca la puerta de mi habitación desde donde estoy escribiendo, la hija menor de mi compañero de piso, una niña de 5 que es muy lista y le abro, y me enseña un pequeño libro de cuentos infantiles y de paso me dice que le lea uno de los cuentos; le pregunto por su papá y me dice que no está, se ha ido a comprar. Así que no fui malo, le leí un par de cuentos y después he vuelto a este texto. Ahora mismo tengo a Chéjov que me está mirando desde unas hojas amarillentas, lo acabo de adquirir, lo he leído muy poco, pero ahora lo voy a devorar. Me abandonaré a la lectura de sus cuentos y al silencio.

Gio.

( )

2011-11-28T18:41:00.000+01:00

Mente en blanco, papel en blanco. Bloqueado. Vacío. La palabra es vacío.

A flor de piel

2011-11-12T19:51:00.001+01:00

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Abrazar el silencio suena tan etéreo, tan intangible, tan metafisico, tan inútil que, prefiero abrazarme a mi mismo; debería abrazar a todos y que cada uno me arrebate la ingenuidad de pensar. Hay infiernos que no son fáciles de digerir, me convidan a la autodestrucción. Los demonios se pasean hasta el fondo y yo los miro, los observo, los enfrento; y sólo algunos se hacen mis amigos. Tener de amigo a un demonio, ja! Si te descuidas te arrancha el badajo para golpearte, no queda otra opción que sobrellevarlo con dignidad. Pero la palabra dignidad que complicada es, no resulta sencillo hacerle justicia. Con la única persona con quien la he perdido ha sido con ella. Nunca antes me había visto capaz de hacer tonterías. Hay cosas de las que me arrepiento. Me pueden patear esos demonios, abrirme en canal, hasta tirar de mis extremidades con caballos como a Tupac Amaru y a lo mucho me dislocaran los huesos, pero nada más. No me dejaré vencer. La relación que llevo con estos hijos de puta es lo que causa mis estados de ánimo y a la vez me hacen escribir, logran inspirarme. Puede parecer un tormento y sí, lo es. Entonces guardo silencio, no hablo con nadie, me alejo de todo el mundo. Me encierro en la habitación, junto a un escorpión disecado que me gustaría que estuviera vivo. Me sumergo en Vallejo, en Rimbaud, en Celan, en Char; en el blues que arde, en el jazz que apacigua, en la música negra de días purísimos que se extinguen. Hay momentos en que ya no importa nada y otros en que te rescatas. Te salvas. Voy aprendiendo a vivir con la angustia. Con esos demonios que no se largan. Aún así siempre ando con los brazos extendidos, con la mirada impaciente, con el fuego interno a flor de piel.

Gio.

Contra la niebla

2011-11-09T23:58:00.001+01:00

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He puesto la mirada en el silencio eco para reanudarme
en la sombra vulva sin artificios he puesto el cuerpo

he detectado virulentos molares en los restos del fracaso
hormigas discontinuas en su canibalismo
fracturas que exclaman un poco de indecencia

me he puesto el pulso para reconocerme
recogiendo los pedazos de la turba
en un ir a la contra de la niebla

saco la aguja que se enrosca en estos arbustos huesos
y todo se vuelve diminutivo todo parece rebosante.

Gio.

Escribir prosa

2011-11-04T18:19:00.003+01:00

Hace tiempo que no escribo prosa y he leído los comentarios del texto de ayer. Parece que ya no lo hago mal. Pero los dos últimos textos fueron escritos sin criba alguna, todo me salió desde dentro, así como la poesía que escribo. Para mí la prosa necesita un especial cuidado, pienso que hay que tener un vocabulario más amplio. Hace unos tres años abrí un blog donde contaba mis "aventuras" en Lima, mientras estuve ahí, cuidando a mi madre. Aunque todo era real y sincero, después de revisar los textos, me di cuenta de que me faltaba mucho para escribir buena prosa. Así que me concentré en escribir exclusivamente poesía. Mi condición de autodidacta me exige exigirme mucho, ser autocrítico, leer todo lo posible. Soy de los que piensa que hay que aprender constantemente.

Da igual de lo que escriba. Si interesa o no interesa. Para ser sincero, nunca pienso en los comentarios, cuando escribo. Si tengo que hacerlo de un tirón porque me lo pide el cuerpo, lo hago. Ya sea poesía o prosa. Lo peor es perder la naturalidad. Por eso me cuesta hacer correcciones en los poemas, sin embargo ya me voy acostumbrando a trabajarlos un poquito después de escupirlos.

Recuerdo al profesor de lengua que tuve en segundo año de media (secundaria), tenía casi trece años; aquel profesor siempre que nos mandaba trabajos para subir la nota, nos dejaba como tarea escribir una historia, un cuento o un relato corto. Fue de los poquísimos profesores que me influyeron en el colegio. Porque hay que ser francos en reconocer que estudiando en una gran unidad escolar de más de mil alumnos, en Lima, se hace difícil encontrar buenos profesores que se preocuparan porque el alumno aprendiera de verdad. No tuve mucha suerte. Pero intenté sacar provecho, en cuanto a lo que me podían aportar, de los profesores que si tenían dedicación. El colegio, enorme, gigantesco; tantas cosas por contar de él. Ya me entró nostalgia. Pero voy a lo que iba. Dicho profesor de lengua, del que estoy intentado recordar su nombre y apellido en este instante... López, se apellida López, pues el profe López en una ocasión decidió hacer que los trabajos sean grupales, entre cuatro. Cada uno escribía una historia, nos indicó que los personajes que existieran dialogaran entre ellos, osea que la historia tuviera dialogo. Y ocurrió que el pequeño relato que escribí fue elegido entre mis compañeros del grupo para que nos represente. No vieron que hacía falta cambiar nada, tampoco teníamos un criterio válido, en aquel momento ninguno leía mucho, casi nada. Se lo presentamos al profe. No dijimos quien fue el autor. El profesor nos puso la nota más alta. Dijo, en plan de broma pensé que, habíamos ganado el concurso ¿Cuál concurso? Pregunté. El profe López nos dijo que iba a haber una actividad en el auditorio del colegio y que el concurso trataba en que la mejor historia que él consideraba se iba a representar en aquella actividad y si nos decía que ese trabajo era para eso, nadie iba a querer hacerlo o ponerle empeño, porque ya nos conocía. Por eso nos indicó que los personajes tuvieran dialogo. Yo me quedé con cara de sorpresa, no era una broma. Mi historia sería representada, no me lo creía. El profe no quiso que lo puliéramos. Así no más, esa naturalidad está bien, nos dijo. Los compañeros terminaron por contarle al profe que la historia la escribí yo. La historia iba sobre un partido de fútbol en mi barrio y que sólo había jugado medio tiempo. Salí pateado, lesionado. Era la final de un campeonato que jugamos los muchachos del barrio cuando tuve doce años. El equipo contrario ya tenía más tablas y eran más grandes. Nosotros, flaquitos, con menos experiencia en jugar campeonatos. Llegamos a aquella final con picardía, con coraje, con ganas de divertirnos. Siempre jugábamos en la calle, en las pistas, esquivando los carros, saltando los baches, con un par de piedras de portería. No valían marcar goles que no fueran al ras del suelo, si la pelota daba botes o no iba al ras del suelo, el gol no era válido. Había que tener una técnica especial para lograr marcar. Qué formidables recuerdos. El campeonato se jugó con porterías normales. Ganamos aquella final, fue épica. Los amigos siempre la recordamos. Pues escribí sobre ello aquella vez. Lo curioso es que no le conté a mis padres que había ganado una especie de concurso literario y que mi "obra" iba a ser representada en el auditorio del colegio, entre otras representaciones. Sólo ya de adulto, a veces le doy la lata a mi madre con esa historia y a algunos colegas.

Osea, antes de escribir el primer poema, ya había escrito algunos pequeños relatos. Pero bastantes malos, para mi gusto actual. Pero la cuestión es no perder la frescura, la naturalidad. Intentar transmitir en un relato, también. Es complicado. Pero es menos difícil si se hace desde dentro.

Gio.

Dudas

2011-11-03T20:55:00.002+01:00

No es malo tener dudas. Las certezas son más complicadas. La duda te hace ver y escuchar otras voces. La certeza es lo definitivo, lo comprometido. Yo tengo de ambas. Si dudas no arriesgas. Hay cosas en las que no arriesgo. Si estás seguro de algo, no importa el peligro. Hay cosas en las que no tengo miedo. Ella me dijo una vez que estoy desequilibrado, que necesito terapia. Yo le dije que soy capaz de eso y de cualquier cosa si vuelve conmigo. Me dijo que lo pensaría, luego me dijo que no. Dudó. Por un momento, dudó. No tuvo certeza.

Vivo entre libros, folios con apuntes, viejos cuadernos, fotografías, discos, recuerdos. Cocino. Cocinar me relaja. La comida peruana me equilibra. Un buen pescado fresco sudando entre cebollas, ajos, ají amarillo, tomates, sal y pimienta. Un punto de Kión (gengibre). Al final un chorrito de limón. Todo acompañado con una buena porción de arroz blanco, graneadito.

Terapia. Ella sabe que no creo en esa mierda. Que ni siquiera concibo la escritura para esos fines. Siendo un niño, mis padres, me llevaron a psicólogos en varias ocasiones, pero a distintos psicólogos. No me aguantaba ninguno. Y lo hacía adrede. Sabían que jugaba con ellos. Era mi forma de protestar porque si había algún problema conmigo la razón estaba en mi propia casa. Era niño, pero no tonto. Mis padres se echaban la culpa entre ellos. Yo tenía claro la raíz del problema y ellos no se daban cuenta. Estando en las calles de mi viejo barrio, jugando al fútbol, esquivando carros, jugando al trompo, a las canicas, cazando arañas entre las paredes de quincha y adobe, agarrándome a trompadas con niños de otros barrios, tomándome una "Inca Kola" heladita para refrescarme en verano o un emoliente hirviendo para el húmedo invierno, comiendo ceviche y anticuchos en el mercado, bebiendo extractos de papayas, plátanos, lúcumas, fresas con algarrobina; todo eso me protegía de mi casa. Y ya de casi adulto, estando en Madrid, el primer año, el choque fue brutal. Me vi con la obligación de cambiar mi mentalidad, me hice fuerte. Yo solo, sin la ayuda de nadie.

Sin embargo podría hacer hasta eso, si ella vuelve. Pero no será así.

Ahora vivo cerca del Río Manzanares. No es el Rímac. Madrid no es Lima. Son parecidas y distintas. Siempre que entro en estados profundamentes depresivos en estos últimos 17 meses me planteo la idea de volver a Lima. Acogerme al "plan retorno" de este gobierno, donde me dan el dinero que me corresponde por mis aportaciones durante mi estancia y del tiempo que he trabajado, a cambio de volver a mi país y no poder regresar a España durante tres años. Son 12 años en España. Y nunca he cobrado el paro. Siempre me he buscado la vida, siempre he trabajado. Es una desición muy difícil, siempre dudo. A veces ya no sé si mi vida está aquí.

Le digo que sí, estoy un poco desequilibrado. Pero qué esperas, me conociste así y te gustaba. Me conociste mujeriego y cambié por ti. Por otro lado, tú creíste en mí, confiaste en mí, cuando yo no creía en mi capacidad o en mi talento para escribir poesía, pero me convenciste, me ayudaste a recuperar la confianza y volví a escribir... no he parado hasta ahora. Tus ojos aerolitos, tu boca magneto, tu fondo noble de peruana deliciosa. Limeña salpicada de melcocha, de huecesillos humeantes.

Siempre he perdido, esa es mi historia.

Gio.

Confesión

2011-11-03T04:36:00.001+01:00

Esta noche al salir del "Bukowski Club" me desvié de mi camino hacía el metro y compré unas latas de cerveza. Llovió en Madrid, las calles estaban mojadas, habían charcos por todas partes. Caminé sin rumbo hasta que metí un pie en una baldosa rota y me mojé toda la zapatilla, el agua penetró hasta el hueso. Llevaba en mi mano izquierda a Vallejo. Lo estuve leyendo y releyendo todo el día de hoy. Ese libro para mí son las sagradas escrituras. Seguí caminando, me bebí todas las cervezas, solitario. Estaba triste, sigo triste. Todos me ven sonriente, me habían visto sonriente, pero todo es para protegerme. Nunca me bebo una cerveza estando solo, no me gusta. Esta vez me bebí varias. El metro aún no había cerrado sus puertas, aunque ya no circulaban más trenes. Entré en la estación de La Latina y me quedé encerrado por unos minutos; mientras esperaba me puse a escribir un poema, donde el nombre de ella aparece en todos los versos. Como diría en Lima: "estoy cagado", mal, jodido... ya ha pasado muchos meses, pero esto continua. Me desoriento completamente. Tengo mucha rabia contenida, mucho dolor que siempre aflora cuando bebo, cuando escribo, cuando pienso. Luego quise salir del metro y encontré un botón a lado de la puerta que permite abrir por dentro, no recordaba eso. Llegué caminando hasta Marqués de Vadillo, algo borracho y con los ojos húmedos. El puente que cruza el río Manzanares es muy bonito para tirarse, pensé. Reaccioné rápido y me di cuenta de la tremenda estupidez que pensé. Amo a esa mujer, sin que ella haga lo mismo. Lo mío es crónico. La tristeza no tiene cura, sólo se oculta, pero no dura mucho el autoengaño. Ya han pasado muchos meses y por más que he mantenido mi cabeza ocupada, todo sigue igual. Hace tiempo que dejé de escribir de forma confesional, pero esta madrugada tenía que hacerlo.

Gio.

Facsímiles de César Vallejo

2011-11-02T01:32:00.002+01:00

Facsímil original del poema titulado "Me estoy riendo" de César Vallejo publicado en la revista española "Favorables París Poemas", época 1, año 1926, Julio, número 1.

Facsímil original del poema titulado "Es lo contrario de lo que quiero decir" de César Vallejo publicado en la revista española "Favorables París Poemas", época 1, año 1926, Octubre, número 2.

La revista "Favorables París Poemas" fue fundada en París-Francia en 1926 por el poeta Juan Larrea y sólo editó dos números.

Las lúcumas

2011-10-31T18:16:00.002+01:00

Mallorca -jun 2010

A Claudia, porque te amaré hasta que deje de existir

Las lúcumas siempre brotaban de tus costillas
cuando gota a gota traspasaba los límites de las ramas
abreviando la sed que se injertaba en mi pecho

masticaba lumbre, con el sabor del filamento aldeano
con la vibración silente de tu hierro.

Un yaraví salía de tus ojos
con la fruta cayendo en los ponientes
para ser devorada con el soplo de las espadas
que siempre bordeaba tus huesos.

Y yo, cretinamente, siempre trepando el árbol
como niño hambriento,
con el estambre de la piel
que rasgaba el amor
con que nos tonsurábamos el cuerpo.

Gio.

Esputo

2011-10-29T23:43:00.001+02:00

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Se han abierto las venas como paraguas
fragua el cobre de este invierno
la sangre palpita por esputos

la lluvia madeja hace llorar el escondite
le crecen huertos de claustro
aúlla el luto en las esquinas

no hay sombra que ablande el ópalo
crespón dulce como pedrada en la sien
la palabra dolor se potencia en cada sílaba

he sentido exaltado el metal
despojo que ausculta este fondo curvo
tus calles se clavan como cuchillo.

Gio.

Te ponías los huesos al revés

2011-10-27T14:23:00.001+02:00

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Escribiste con oscura caligrafía el camino de tu selva
y no contaste cada grano de arroz, cada cuarto de azúcar
con tu dedo ilegible, la baldosa de tus pies

bailaste con el bronquio de un halcón
sin el ángulo azul del laberinto,
niño, se te otorgó la claustrofobia del cielo
en los cimientos de los huesos
que te ponías al revés

te ponías tu vaina de algarrobo,
tu sombrero de difunto,
hacías imprescindible los párpados
para escuchar a los perros gritones
quedándote sin oxígeno.

Gio.

Belleza

2011-10-26T14:37:00.001+02:00

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De un material inconsistente
¿Qué se puede lograr?
Quizá la belleza
porque ésta no me plagia
sólo transita sepultada por las amarras
que descorazonan la tierra

la belleza es el barro
hace llaga en la sangre
ofrenda que asesina la oscuridad.

Gio.

El tiempo es inexorable. feliz cumpleaños, Gio.

2011-10-24T12:21:00.003+02:00

Un día como hoy nací hace bastante años, 34, para ser precisos. Y la soledad me acompaña. Pero también la libertad de decir lo que me plazca, la certeza de que no me he vendido a nadie, la soltura de decir lo que pienso, la garantía de que siempre seré franco y directo. La verdad, mi verdad.
A ella, la echo de menos. Mucho. No la olvido.
Pero hoy me voy a comer un Ceviche con mucho ají. Gracias.

Gio.

Robles de hierro

2011-10-20T21:40:00.001+02:00

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Untabas el pan con política
sin saber de esa ciencia agusanada
y observabas a los abuelos fuertes como robles

tus ojos marcaban el firmamento
de los errabundos bisontes blancos,
prestabas atención a sus gestos
sin entender el rigor de las espadas

descalzos sobres las sillas
con los sacos manchados por el trabajo,
así eran las charlas de las camisas
mientras las canas te sacudían cualquier duda

tu silencio era el pájaro de la garganta
tántalo de la mirada pícara
que jugaba a cavilar sin llegar a comprender

sólo sentías y desnudabas
el fragor del tiempo
sacudiéndote del brazo fúnebre,
saboreando el olor del tabaco
de los robles momificados en el hierro.

Gio.

Dedicado a mis dos abuelos que en vida fueron Don Víctor y Don Adriano.

Trilce XV - César Vallejo

2011-10-19T21:56:00.002+02:00

En el rincón aquel donde dormirmos juntos tantas noches...

Secciones

2011-10-19T19:41:00.001+02:00

Como ya había indicado en texto anterior, la idea de "renovar" este blog, es de crear otras páginas dentro, donde en cada una pondré los poemas de cada poemario que ya están terminados o casi: desde que me convencí de la importancia de las correcciones, aún no gustándome este hábito, cada vez que leo uno de mis poemas, le encuentro algo que no termina de convencerme. Pondré una muestra de hasta 15 poemas. Lo que veo es que no se habilita la opción de poner comentarios en cada página, por lo menos no sé como habilitarlos.

Por lo demás, a seguir escribiendo.

Gio.

Un nuevo comienzo

2011-10-18T15:14:00.001+02:00

Te puedes cambiar de calle, de casa, de ciudad, de país, de hábitos, de cepillo de dientes, de peinados, de gafas, hasta de dientes, si te da la gana. Y cómo no, de blog; aunque sólo sea el formato. Pero el fondo nunca cambia. En el fondo, por más esfuerzos que se haga, por más golpes que hayas recibido, siempre queda la esencia. La persona es más importante que el poeta qué habita en ella. Lo humano es y debe ser el medio y el fin para escribir.

Hago estas simples reflexiones a modo de introducción, anunciando así mi retorno al blog. Y verán que lo he dividido en 4 partes (de momento), cada parte lleva el título de los poemarios que he escrito, menos el nuevo, que aún no consigo encontrar el título preciso. La idea es ir colgando en estos días los poemas correspondientes a cada "sección", poemas a que los voy haciendo pequeñas correcciones y a la vez seguir escribiendo nuevos poemas. En esta página principal, habrá de todo un poco, pero yo quiero centrarme sólo en escribir poesía. En ningún momento quiero alejarme de mi vertiente política y social, pero en eso prefiero más activista que pasivo escritor (tampoco quiero escribir poemas sociales y políticos como simples panfletos, para eso sólo escribiré opinión. Lograr hacer poesía de estos temas es complicado, aún no me siento a la altura, hay poetas que si saben hacerlo bien. Considero que debo seguir aprendiendo de las lecturas y del mismo acto de escribir).

Así que sin más chamullo, aquí vamos de nuevo (de todas maneras sigo siendo una montaña rusa de estados de ánimo) sin saber si realmente la poesía que escribo es leída y bien recibida. Cuando escribo nunca pienso en eso, es lo último que pasa por mi cabeza, pero tampoco me ha importado. Sólo me interesa aprender y crecer.

Gio.

Para un poema entero

2011-10-05T19:26:00.001+02:00

.
Para un poema entero siempre hace falta una mujer
sin una mujer nunca un poema será entero

dame muñeca rota tu cabeza, para componerla de sueños
déjame el brillo interno, para centellear en la oscuridad

para un poema entero siempre hacen falta tus ojos aerolitos
tu boca de magneto es lo que hace un poema entero

cuando tu lengua estalla y salpica la locura
el poema vive en la mortalidad de cada arruga de tu labio

un vidrio en la garganta también hace falta
con los pechos de la tierra al descubierto

tu cuello deslizándose en mis llagas hacen la tragedia
de este poema incompleto, porque ahora existes en mi helecho muerto

y si te miro así es porque vivo ampuloso en tu olor
que desarbola cada verso como licor de colmena

ya me quedé sin pararrayos, vuelvo a estar expuesto a mi cadáver
para un poema entero siempre hace falta una mujer.

Gio.

(Poema que ya había publicado en este blog, sólo que tiene algunas modificaciones)

Retratado

2011-06-22T17:48:00.001+02:00

La artista y poeta Luisa Navarrete, me ha retratado y el resultado ha sido generoso.
Su ojo y su talento artístico, me ha plasmado en un interesante y grato retrato. Muchas gracias, Luisa.

A Luisa Navarrete la podemos leer pinchando aquí
y apreciar sus creaciones atísticas pinchando aquí

Agradecido.

Gio.

Cambios y decisiones

2011-06-02T20:19:00.000+02:00

.
Creo que es el momento de hacer cambios y de tomar decisiones importantes.

De momento voy construyendo mi segundo poemario y decidí que se llamará "Ojos de Paiche". Estará conformado por muchos poemas que he ido publicando en este blog el último año. Teniendo en cuenta que el blog es como un borrador, un lugar donde vuelco mi estado de ánimo, mi sentir, mi pensamiento, mis emociones, voy a hacer unas mínimas correcciones en los poemas que crea conveniente, aunque no me guste corregir mis poemas. Me va a costar, como me está costando, aún, "El hombre cuneiforme". Pero "Ojos de Paiche" será más complicado, porque sin querer, sin pensar en ningún resultado, los poemas que lo conformará, fueron escritos con dolor, con nostalgia, con entrañas, con corazón; fueron escritos, tal vez no con la claridad del lenguaje, pero si con la sinceridad y honestidad de mi jodido y maltrecho ánimo, de este último año vivido. Y no buscaré editor ni editorial, quien quiera buscarme ya sabe donde encontrarme. Voy a pensar alguna forma de que, quien quiera obtenerlo y leerlo, lo consiga sin dificultad (aunque a casi nadie le interesa leer las mierdas interiores de uno).

En este último año, también, me he estado planteando regresar a Lima, tal vez por una temporada, tal vez para siempre. Pensé que ya me había olvidado de eso, pero otra vez vuelve a mi cabeza esa idea, que en parte me quita el sueño, por lo cual debo decidir ya y no es fácil, depende de muchas cosas.

En mi cabeza, empieza a surgir las ideas de lo que quiero escribir más adelante, pero tengo que decidir la forma. ¿Poesía o prosa? ¿Prosa poética?... pero sobre todo eso, debo seguir creciendo, seguir aprendiendo, seguir mejorando, exigiéndome.

Seguiré escribiendo sobre la oscuridad, sobre la tristeza, porque eso no ha menguado, sólo estoy aprendiendo a vivir con ello.

Y para terminar, simplemente dar las gracias a los lectores, compañeros y amigos, que pasan por este lugar y leen lo que aquí traigo. No soy de responder los comentarios de las entradas, pero quiero que sepan que los valoro. Pero que también estoy abierto a las críticas.

Abrazos madrilimeños.

Poetas 27.05.2011

2011-04-29T18:19:00.000+02:00

Rosa Silverio, Lilian Pallares, Alex Díaz Pimienta, Giovanni Collazos, Carlos Salem, Óscar Pirot y Santiago Tena
Poetas latinoamericanos en Madrid.
En la FNAC
27/05/2011
(foto by Julio Ulanga)

Recital de Poetas Latinoamericanos en Madrid

2011-04-27T06:09:00.002+02:00

.
Recital de Poetas Latinoamericanos en Madrid, dentro del festejo de "La noche de los libros"

Miércoles 27 de abril 2011, a las 19:30

FNAC Callao (Preciados, 28, Madrid)

Participan:

Carlos Salem (Argentina)

Santiago Tena (Uruguay)

Rosa Silverio (República Dominicana)

Lilian Pallares (Colombia)

Óscar Pirot (México)

Alexis Díaz Pimienta (Cuba)

Giovanni Collazos (Perú)

*organizado y moderado por la poeta Rosa Silverio

Quicio

2011-03-26T09:34:00.001+01:00

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Urge la carne cauterizar su gravedad,
fundirse en niebla inhabitable
sin fragmentarse, sin dislocar los huesos

sin detenerse en el pestañeo de las puertas
despojando a la muerte de su rostro, ensangrentando el quicio.

Gio.

Blasón

2011-03-20T19:46:00.000+01:00

.
No hay amparo a la luz ni en el azul inmenso.

La lengua gusanea devota
en la mácula chaira que pende del cansancio

pero me quito los blasones
para poder traspasar el acero.

Gio.

Todos los apóstoles se han colgado del campanario

2011-03-14T21:49:00.002+01:00

Todos los apóstoles se han colgado del campanario

(un verso de mi poema "Campanarios")

Esta muerte

2011-03-10T17:30:00.000+01:00

.
La muerte se disfrazó de desamparo y se puso la máscara de orfandad,
se armó de podredumbre dejando insensible al cadáver

esta muerte no deja llaga visible
se abraza al esqueleto que mira desencantado
después de tanta bohemia malsana
que desoye la infancia común de la caricia ubérrima

es una muerte luminosa
que bebe con el sepulturero los clavos del madero
quedando ebria, en el dintel que deja abierta la herida
y rezumando el huerto indigente

es la muerte de la dolida carne,
parchada en su mandíbula, que moquea
en ternura de infortunio, en su quíntuple artería de mendigo

esta muerte no cree en crucifijos ni en cementerios repatriados,
esta muerte te desolla y te entierra vivo.

Gio.

Maquisapa

2011-03-08T04:20:00.002+01:00

.
El gallo ya no canta porque se torció el pecho,
no vio venir el huayco
y se desbarrancó en la sequía de la chacra.

Maquisapa tornasol que abrazabas mi columpio,
me has dejado en la víspera desvencijada
de un colchón que gruñe con ganzúas
y que retuercen el bronquio

no hay holoturias en la humedad del viento,
se fueron deshaciendo
y la cenizas que brotan de ese aire
no me deja encender el lamparín.

Quiero subirme al caballo sin encajarme las yedras,
quiero pasear ausente de las oscuras esquinas
y comerme las chirimoyas sin borrarme,
mientras suturo mi cráneo.

Gio.

Yerto

2011-03-06T03:08:00.000+01:00

.
Hasta la muerte se hace suntuosa
en la esquizofrenia que transita sobre mi ojo izquierdo

el vértigo de la caída en picada
tiene su fulgor en sombra,
derrama obsidianas en el mortecino sabor del abismo

la precaria coraza
cae
hondo
como una hacha sobre mi cuello.

No todo lo que es, parece
en el animal que se embriaga
y que graniza sobre el hocico de la mortaja,
yerto de afecto.

Gio.

Chabuca Granda - "Camarón"

2011-03-05T19:45:00.003+01:00

.
En esta tarde de sábado sólo quiero poner música criolla, música de la costa peruana y traigo una canción de la que para mí, es la mejor cantautora de música peruana de todos los tiempos, la gran señora Chabuca Granda. La canción de se llama "Camarón" y nos habla de un gallo de pelea. La letra es deliciosa, la interpretación es generosa y elegante, el ritmo es cadencionso. Es el sabor peruano de negros, cholos y blancos, mestizaje enriquecedor. En la guitarra está el maestro Álvaro Lagos y en el cajón el gran Caitro Soto. Ni decir que me identifico con esta canción que es toda poesía: "quítame gallero trabas, para reñir fui criado, tengo la caña cuadrada y el pecho muy levantado. Ten fé en mi casta gallero, que soy de buena camada, deja ya de acariarme y quítame gallero trabas (...) que soy un gallazo fiero, de aquellos de en vez en cuando, que quiere vivir venciendo o si a de morir, matando".

*Lo contrario y viceversa

2011-03-03T18:27:00.002+01:00

.
Eres todo lo contrario y viceversa,
una espiral de abrazos
en mi angurriento tutiplén,
que desata las miserias en mis filosas yemas
sobre tu ufano vientre,
que disecciona y acaricia mi respiración

laberinto de fiesta
que se enrosca en el perro distante que me habita
en la póstuma contradicción
que me arrancha a jirones

eres el reverso de mi mirada
que inocula
la cicuta de tu pupila
que me desangra.

Gio (2008)

*Este es otro viejo poema, de los muchos descartados, al cual le tengo cierto aprecio. Como fastidia tener que elegir poemas o corregirlos, si uno desea publicar, ya sea en revistas o libros. Pero es algo necesario, con el tiempo aprendí eso.

El texto de la presentación

2011-02-20T23:20:00.006+01:00

.
Gracias a los coordinadores del ciclo poético "El ovillo de Ariadna" por invitarme a participar y sobre todo muchas gracias a la filóloga y poeta Verónica Delgado Mayordomo, por presentarme de gran manera, a mi entender. Por otro lado, una cosa tengo clara y lo veo de esta forma: tengo que seguir mejorando y creciendo. No cabe el estancamiento. Hay cosas que sirven de aliciente y levantan el ánimo, pero esto es un continuo aprendizaje, una lucha constante contra uno mismo y contra muchas cosas externas. Aquí dejo el texto de la presentación que me hizo Verónica:

17 de febrero de 2011

Una navaja sobre un caldero atraviesa un cepillo de cerdas
de dimensión ultrasensible; a la proximidad del día las cerdas se
alargan hasta tocar el crepúsculo; cuando la noche se acerca las
cerdas se transforman en una lechería de apariencia modesta y
campesina.

César Moro

Si cuando Juan Ramón Jiménez, en su viaje América, reflexionó enajenado sobre los referentes comunes y sus nombres, diciendo que cielo es cielo y que qué coño era eso de sky, no era sólo porque Juan Ramón estuviese loco, algo de razón tenía.
Si bien, la primera atribución de un término a una realidad es arbitraria, la práctica y el uso de la palabra genera una relación complementaria que, al romperse, se impone para el hablante como un extrañamiento. Esta mezcla de concepto e imagen acústica es lo que Saussure llamó signo. Y todo es signo desde el momento que “se llama” o que está etiquetado.

Hoy vamos a escuchar a Giovanni Collazos, poeta limeño y autodidacta disciplinado, que afirma que su única patria es la poesía. Dice: Donde esté mi poesía, ahí viviré yo.
Y así es. Sus textos apuntan a una doble condición geográfica que fundida logra una realidad nueva donde dos espacios y dos tiempos (Madrid y Lima) se unifican en una voz polifónica que enriquece el poema, otorgándole un valor multirreferencial y simbólico.
Pero Perú, pesa y que pese: un yaraví salía de tus ojos/ con la fruta cayendo en los ponientes.
A veces, encontramos palabras de origen quechua, como el caso de yaraví que es una melodía, o como quincha que es una pared construida a base de cañas y forrada después con barro.
Otras veces, leemos palabras que nos sorprenden porque aunque tienen origen español, nombran realidades cuyos significantes andan en proceso de extinción, como las chumberas, o los pericotes:

Cabeza migratoria, que has saboreado la servidumbre de los garfios, aquellos que se disfrazaron de huida, esos que agravaron la anemia con las astillas de los treinta y tres años, entrelazados en chumberas y hogueras, en quincha y estertores.

Otra característica fundamental del léxico asumido en estos versos, es la sonoridad. Sonoridad que aporta ritmo, música y un aire hermético que encuentra su catarsis más en la fonética, que en la referencia universal. Esta leve desunión forma-fondo es la responsable del enigma que guardan sus imágenes y de una expresión eminentemente connotativa.
Con este léxico configura el poeta un fondo de temática muy variada, que responde a asuntos sociales, políticos y amorosos estimulados por la necesidad de recordar un pasado, por el impulso que provoca la injusticia o por la ausencia de un amor.

Decía Enrique Peña Barranechea:

A veces, llora mi inquietud una antigua nostalgia.
A veces, soy un guerrero bárbaro, degollando las mañanas.
A veces, tu “voy a volver” lo he encontrado en el primer atisbar del mirlo con la lluvia.

Giovanni es nostálgico, a veces guerrero bárbaro y otras espíritu inquietado ante un tú que ya no está.

Ayudado con estas herramientas, el poeta se desenvuelve sin enmascararse. Con una poesía nacida desde el yo más explícito. Después acude a un tú o deja su huella en la experiencia que habla sola:

No se puede prescindir de los suburbios del cráneo
Ni hacer un picnic
En un país que te encarcela.

Hay valentía y fuerza. Con razón Giovanni, se define como un poeta no sólo de palabras sino también de acción:

Mientras el peso de la espada
ya no corta naranjos
la opulencia de los olivos
va acabando con los sapos que alimentan los versos.

Tenemos aquí a un poeta que experimenta con sus versos, implicado en la dificilísima labor de encontrar una voz propia. Un poeta en construcción, con una temática inclusiva que nos hace pensar que, para Collazos, toda la realidad es digna de ser poetizada.

Verónica Delgado Mayordomo.

Foto by Julio Ulanga

Decimosexto recital del ciclo poético "El Ovillo de Ariadna"

2011-02-10T02:29:00.004+01:00

Chema Madoz

Jueves 17 de febrero, 22.00 horas.

Café Hernán Cortés

C/ Hernán Cortés 8, Madrid
Decimosexto recital del ciclo
El ovillo de Ariadna
a cargo de

CRISTINA BERGOGLIO y GIOVANNI COLLAZOS

Presentarán el acto: Basilio Rodríguez Cañada, Luis Daniel Pino García y Verónica Delgado Mayordomo.

Vuelvo con Ciudad Feroz

2011-02-08T17:28:00.002+01:00

.
Retomo ciudad feroz. Rescataré este blog del olvido.
Blog que en su momento me dio ciertas satisfacciones y también problemas.

Aquí el enlace de Ciudad Feroz

Gio.

Perro callejero

2011-02-03T20:52:00.002+01:00

.
En el estupor de tu llamada
mi bronquio se abre
y se retrata
en el camino de miserias afectuosas
prolongado en la textura del recuerdo
y en la llamarada intima de una boreal delirante

el estupor penetra por mis oídos
mientras hace temblar
este rostro de chancho que no se afeita en días
y que va siguiendo la ruta de perros callejeros

esos perros callejeros que se miran entre ellos,
se van auscultando los párpados
y se fuman toda la sombra,
perros callejeros que se abrazan al asfalto,
se muerden la clavícula
y se amparan a la intemperie

perros baldíos que sueñan en ser inextinguibles
en el equilibrio retorcido de sus bestias
y que se embriagan con la voz
coagulada en el aire.

Gio.

No hay clavos que la intemperie no doble

2011-01-25T01:53:00.001+01:00

Gio.

Microbús

2011-01-20T22:44:00.004+01:00

.
Agárrate fuerte del pasamano
que la aventura
te dejará
descompuestos los huesos

le han regalado el brevete
con su ignorado pie
que no tiene prisa,
levedad benévola que no teme
la magma risotada
del camino

¡lleva, vamos!
acelera en silencio
que las luces del vahído
se te han apagado

serpentea
y escríbeme
los trozos de la ruta
en la holgada negrura
de estos baches

hay un remero de moscas
en este cementerio
de cremolada conciencia

es un sol el viaje
hasta la última muerte
que toca el timbre
con dedo de jarcha
de los zarcos infiernos

cóbrese el boleto
que se quema la llovizna constante
de bocinas
en el antro urbano

¡bajan en la esquina!
¡pié derecho! ¡pié derecho!
Baje con cuidado
señora.

Gio.
*Este poema lo escribí a finales del 2008, mientras estuve una pequeña temporada en Lima. Pienso incluirlo en mi poemario "El hombre cuneiforme". Creo que debo hacerle algunos cambios, porque no está trabajado, o tal vez lo deje así.
El resultado se verá en el poemario, que por cierto, al final me voy autoeditar, visto que no me han querido publicar y otros me han querido cobrar. Y yo no pienso darle ni un puto duro a ninguna editorial. Necesito sacar todos esos poemas que se me están apolillando. Qué díficil es ser poeta y si se es extranjero, es peor.

Calato

2011-01-17T17:28:00.003+01:00

.
Me despierto calato bajo el algarrobo que cimbrea sus marchitas ramas
en el desierto envoltorio que cincela el pecho

camino calato sin ofertorios, con la prenda desposeída de tu órbita
en estas dunas fluviales donde no crece el lúcumo

ando calato y no desnudo
porque no me alcanza ni para las palabras
en estos sueños líquidos
que me preñan
concubino de soledad

voy con rostro de revólver y calato
como faite perdido en el barrio, que quema su marimba
en las esquinas malsanas,
con la música de una quena que enloquece
en la intemperie que raspa los pies.

Gio.

Fractal

2011-01-10T18:44:00.002+01:00

.
Me dejé la escritura en tus labios, acuñada a la curvatura de tu lengua
y entre esos pliegues que dejaban decúbito mi desaliño

se quedó todo el manifiesto sumergido en tus hervores
con parte de mi tibia en la colcha

se me ha revuelto la mordaza y sólo escribo pedacitos de mí,
y sólo cruzo por partes las cifras enlatadas,
y sólo soy fractal en la víspera de cualquier día

nos hemos dejado un yunque en los codos
aunque sobrevive esta roja rebeldía
porque mi boca no renuncia.

Gio.

Apetito

2011-01-08T00:51:00.001+01:00

.
Tengo hambre de tanto y sólo necesito de poco
en este desconocimiento de la claridad
que pervierte la luz

soy sobreviviente de los taladros con el cartílago en fisura,
con las manos salpicadas de cuerpo
en la música incesante
del abismo

tengo deseo de mucho y sólo uno quiero
en este vértigo de oscuridad que desmarca los límites
con las llagas de un armazón insomne.

Gio.

Quietud

2010-12-30T00:13:00.000+01:00

.
Esta quietud oscura es la desobediencia del espanto,
es una artería desolada que se extiende ovípara

la extremidad del tiempo golpea lentamente.

Gio.

Insectívoro

2010-12-25T13:28:00.004+01:00

Me quedo insectívoro, a merced de una pajarera, aunque tu carne se me haya enquistado en el paladar, aunque tu sustantivo incesante siga en la sustancia, nadando en esta oquedad. Me siento sobre un suelo de imperfecciones, sin guarecerme de los improperios de este cuerpo, regurgitado por el espíritu que brota del sopor y que vive hurgando las marcas de las minas desprendidas de tu vientre. Voy alimentándome de las moscas que me rodean, diseccionando a las arañas y causando disturbios en sus nidos, pero perdono la existencia de las cucarachas que no se acercan al pan duro de cinco días y con estupor respetan la osadía de mi estampa. Las fuerzas se descuajaringan, como la piel de culebra que se desposee del tiempo, como mis párpados ante tus abundantes estancias, como la luz imposible que nacía de tus piernas. Soy solemne en este callado invierno, donde mis tímpanos crepitan como mendigos que desarticulan palabras huecas para abrazar los símbolos; símbolos que son los fierros calientes que alumbran la intemperie venenosa del diciembre descosido.

Gio.

Poética*

2010-12-21T01:30:00.001+01:00

.
Forjarse en los hemisferios, crecer en la sutura
mancharse la sangre con carbón, desprestigiando la belleza

morder al perro que te muerde
sin dividir el esternón

estética proxeneta del fuego interior
que busca lo indecible
y lo humano

todo significa
poesía.

Gio.
*Toda poética está sujeta a cambios, por lo menos la mía
y esto no pretende ser un poema.

Tiempo

2010-12-20T21:25:00.001+01:00

.
Hay una tortuga que violenta el tiempo, macerando la indigencia
embriagando el rostro que desnuda los valses
que bailan en mi sombra

hay un tiempo que vacía la caverna
y repercute en la sustancia

hay una sustancia que muere
por el ayer de acá

y acá nado
a contracorriente
en este tiempo
obstinado.

Gio.

Claudia

2010-12-18T19:19:00.000+01:00

.
Siempre avizoraba la luz cuando llegabas
lanzando cuchillos en mis albergues
con la mirada punzante en las fuerzas
y no cabía la sequía del panal,
ni la destrucción del enjambre,
no cabía animal sangrante,
ni verso azul en tu vestido,
sólo había espacio para los besos sin moldes,
los besos sin argucias,
los besos que abrían los silencios
y desenfrenaban al canalla del microbús remendado,
lanzado por la avenida sin pausa,
entonces, ya no buscaba un ataúd
para la miseria,
ya no buscaba el poema,
no me auscultaba el raído pecho
que incubaba callejones solitarios donde moría mi esperanza,
me bastaba tu quiebre y tu blue-jean de cinema
en los amaneceres altivos
para emocionar mi cara de cantina.
Ya no buscaba el poema,
me bastaba con decir tu nombre en plena hoguera,
nadar en tu ombligo,
desvestirme amansado por la albahaca de tus tardes
y adelgazarme fuerte, en las noches, hondamente lagartijas.

Gio.

Poesiasimi, imágenes

2010-12-17T22:37:00.007+01:00

Algunas fotos de

POESIASIMI

aquí con los poetas Jorge "Coco" Serrano (de pie) y Giancarlo Gomero (sentado) Y yo tocando el cajón con mi camiseta neorrabiosa.
Escuchando al compañero

Leyendo un poema

Con el performance Renato "el mango" Cotrina y con "Coco"

.

Jazz

2010-12-16T05:30:00.002+01:00

.
Y siento que el jazz se incrusta en los huesos
cabalgando en el paladar de esta batalla
mientras la lluvia de mi calendario se oxida en el cuerpo

música cóncava, que desgarra la pupila
y que a destiempo llega en la hinchazón de una luz agónica
arreciando la sensualidad de la muerte.

Gio.

Impalas y albatros

2010-12-13T04:33:00.001+01:00

.
En tus ojos
anidaban los albatros
que picoteaban mi garganta,
haciendo que mi cuerpo
se hundiera en la carne,
con las antorchas salpicando la firmeza
del acero maleado
por el sendero de tu profusa boca

en tus ojos
las impalas habitaban ebrias de caballos
que rumiaban lámparas,
con el vértigo
de la soldadura de tus dientes
y en esas cuencas afiladas
yo vivía incesante
con los tímpanos absorbidos
por tu lengua.

Gio.

POESIASIMI, este martes 14 de dic.

2010-12-12T03:26:00.004+01:00

POESIASIMI

poesía:performance:música

en La Tabacalera

Madrid

martes 14 de diciembre a las 21:00

Gio.

Pulsaciones

2010-12-09T19:56:00.007+01:00

.
El pavimento me tiene sembrado en tu sombra
porque existí en tu cuerpo
y existo en la lápida edificada por la serpiente

las volutas se desprenden de los tábanos que habitan mi lengua,
el metal de la noche gusanea al muerto, el espejo es el descredito de mi espíritu.

Entonces, el frío, encaja un machete en mi tórax

y voy viviendo en las pulsaciones raquíticas
que se fugan del árbol, mientras la quietud voluntariosa
se hace alarido en la herida.

Gio.

Versos pintados II

2010-12-08T21:36:00.004+01:00

La belleza me plagia

y me asesina

(verso del poema Agravio Alevoso)

Gio.

Siempre fuimos

2010-12-03T03:49:00.003+01:00

.
siempre fui el caballo con antorchas en la cabeza,
tu cabestro de trifurca en el trópico de carne,
el guarismo multiplicador en tu escándalo sensitivo

siempre fui el rincón pluvioso de tus belfos,
el sustantivo de tu juntura,
el trascendente disturbio del sorbido

siempre fuiste arcilla en mis manos de aguja,
cuchillos flotantes en los bordes de la vértebra
y tierra masticada por mis sórdidos molares.

Gio.

Valor

2010-11-27T02:33:00.003+01:00

.
Quién resiste al resplandor que amortaja el pecho, al adagio que excava el estómago, a la linaza carnívora que desabotona la complexión y te devuelve en residuo.

Quién se desdice del vacío.

Quién soporta la realidad que devora e infecta.

Quién se traga el vértigo que atraviesa el pómulo.

Quién se halla en su lengua y se desata florido, barrancoso, y se exprime insectil, succionando su tuétano.

Quién sobrevive a la verdad.

Gio.

Este sábado 27 de nov. estaré en ciclo poético "El Tren Vertical"

2010-11-26T17:50:00.004+01:00

Tuve la suerte de no tener suerte,

de forjarme en los hemisferios,

de crecer en la sutura,

de desvestirme en la confluencia de la fibra,

de mancharme la sangre con carbón

y de morder al perro con rabia

Este sábado, 27 de noviembre, estoy en el ciclo poético "El Tren Vertical" en el Malatesta

c/ Olmo 3 Lavapiés 20:30 h.

me acompañarán en la lectura: Batania, Bárbara Butragueño, Jorge "Coco" Serrano y Andrés González Andino.

Tragaluz

2010-11-25T03:46:00.000+01:00

.
El hombre no mengua
sólo se pone un yelmo de desatinos,
un yelmo tragaluz,
revestido con el hierro oxidado
del gusano sonoro de su silueta

el hombre guerrea
contra la hipnosis de la dolencia,
contra la hiedra del forrajero
que lóbrego, sujeta la flaqueza
de la aurícula melancólica
que se injerta en la garganta

el hombre va masticando
la costilla que se calla,
la costilla que se fermenta
y se acumula
en la desembocadura de su aliento.

Gio.

Ayuno

2010-11-22T01:52:00.002+01:00

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Sabrás, que solitario
sigo siendo tu extensión
y que asumo la muerte del tarso,
del singular de la vida,
que la fantasía me rasguña la conciencia
y me la desviste humana

sabrás también
que rehúso a cerrar mis venas,
a las tristes estampidas de vizcachas,
a la extinción del ronsoco que muerde mi tobillo,
al derrumbe de las casas de quinchas y esteras,
a la secreción del río que rompe las válvulas.

Sabrás que mi ayuno
es la desolación de la pierna,
la añoranza de tu pelvis,
que mi esqueleto ya no se retrata en la cocina
ni en la cama,
que el sueño líquido pasea inasible
por la veda del difunto

sabrás, sobre todo
que la lagartija se hace trenzas en la calva,
que mis huesos sudan frío
en la interrogante de tu saliva
y que espero como relámpago
en el ronquido de mi caballo cuaternario.

Gio

Eso que no se ve

2010-11-20T20:30:00.000+01:00

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Eso que no se ve
son los yunques del cuerpo,
la ebullición del asfalto,
el frío rumiante de la esquina
de un inquebrantable tuétano,
con la paciencia preguntona

eso que no se ve
es toda la hostilidad del vacío
que no se llena con letras,
que no se resta con las ancas del alcohol,
ya que nace en el guarismo de un golpe multiplicador,
de un oxigeno fugitivo

eso que no se ve
se abre camino
y se vuelve pólvora en noviembre,
se dibuja en la soledad cortante
que enfila al verdugo con el hacha
para que siga desgarrando la garganta
contra la muerte que no debe venir.

Eso que no se ve, se esconde, detrás de la infame sonrisa
que se proyecta como tragaluz
para que nadie se asome a su oscuridad.

Gio.

Que Madrid se cuide de mí

2010-11-12T20:02:00.004+01:00

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Que Madrid se cuide de mí, porque arranco desequilibrios a cada partícula del silencio, reclamando cada lugar que apuntalo con la resistencia de los sentidos.

El poema es la visibilidad de la muerte y de la vida, el poema se adelanta a la muerte y a la vida. No hay filosofía en el poema, la poesía es filosofía.

Que Madrid se cuide de mí y de los caballos impacientes, con antorchas en la cabeza.

Foto cortesía de Mery Caos

Gracias a todos los amigos, colegas y compañeros que asistieron al primer recital en solitario que ofrecí el pasado jueves 4 de nov. Gracias a Batania por esa excelente presentación que me hizo (no me quedaba otra que estar a la altura). Gracias a todos los que leen este humilde blog de poesía.

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Gio.

Desdentados

2010-11-07T00:43:00.000+01:00

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Se desdentó la incertidumbre
cuando los higos cayeron sobre mi lengua
y tú te rendiste bajo el barro deformado
que afásico encajaba
entre cáscaras y tritones

el diluvio tachonaba la negrura
con los brotes carnívoros de tus piernas,
con ensueños líquidos que exigían al fuego retorcerse
y abandonar la tiniebla
para inundarse de la paz quebrantada

me crecía en todo el desmoronamiento
de las bigas que sostenían los huesos,
sobre esa materia tísica
que formaba el alfabeto de nuestra lumbre
y nuestros cuerpos recalcitrantes
terminaban en el vaho de las ventanas.

Gio.

Semblanza y crítica

2010-11-03T21:40:00.003+01:00

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El poeta neorrabioso, Batania, hace una primera semblanza sobre mi persona y una reseña-crítica sobre mi poesía. Agradezco el apoyo y los consejos que recibo, siempre, de Batania, al que considero una persona buena, generosa, ilustrativa, con ganas de transmitir todos los conocimientos que va adquiriendo. Aprendo muchas cosas cuando converso con él. (Tengo que decir que ha estado conmigo en las malas muy malas, junto con mi amigo Esteban Romano, en estos últimos meses, que siguen siendo jodidos para mi). A Batania lo aprecio mucho. Es un gran poeta y un buen amigo. Aquí abajo, dejo los enlaces.

La poesía de Giovanni Collazos (I): Semblanza del poeta

La poesía de Giovanni Collazos (II): Entre la crisis personal e identitaria

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Gio.

Este jueves 4 de noviembre, me toca a mi

2010-11-01T05:23:00.003+01:00

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La poesía está en mi sangre, así como está en mi sangre la música, la vida, lo humano.
La pasión está en mi vida, como lo está la poesía y todas las pequeñas cosas que hacen que siga adelante.
La verdad está en la poesía, porque ésta es la búsqueda constante.
La poesía es piel, es sangre, es hueso, es hambre, es el gesto, es mujer.
La poesía es, simplemente.

Este jueves 4 de noviembre a las 21:00 horas

en Los Diablos Azules

c/ Apodaca 6 Metro Tribunal, Madrid.

Mi primer recital en solitario.

(El cartel fue realizado por Danilac. Gracias, Dani)

Nuestras noches

2010-11-01T03:33:00.002+01:00

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La noche se ruborizaba siempre
porque la carne sudaba cuchillos
en nuestras escaladas legañosas de medialunas,
en nuestras conciencias sin límites
que agrietaba cualquier muerte.

Quisimos romper las raíces y volatizar todo
enroscarnos por la boca que espejeaba los brebajes
que humeaban en los racimos perversos,
conjugar la sangre en un fondo inagotable.

Terminaba desollado y a oscuras
con una claridad que me incendiaba,
terminabas océano y serpiente
con olor a zarza redentora.

Ahora la noche está en trance
y yo te espero en sus peldaños
empapándome de intemperie
porque no quiero ningún techo que me aplaste,
ni espejos que mientan a la soledad.

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Gio.

Avispero

2010-10-30T00:12:00.001+02:00

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Sigues incandescente
como murmullo que acopio
de aluviones nocivos
en mi clavícula cromada

sigues hidráulica
en los estanques de mis sienes,
en mi evocadora retina,
en los acordes que succiona la madera
que me despoja de la flaqueza que se duele
en un pecho que tintinea
y que deriva en la carne

sigues eólica
por esta piel de desierto
que se inventa la certeza del agua,
la humedad del relámpago
y del carbón de este avispero
donde guardo mis huesos
que se queman de frío.

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Gio.

Un año más

2010-10-24T07:57:00.003+02:00

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Hoy, soy un año más viejo.
Pero viejo es el mar y todavía se mueve.
Y yo, me muevo, me muevo y reflexiono y escribo y quiero, sigo queriendo.

Gio.

Presentación del libro "Cotidianidades Esquizofrénicas" de Jorge "Coco" Serrano

2010-10-23T20:57:00.006+02:00

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Hoy,
martes de octubre,
tengo la ropa vieja
y desde este trozo de vidrio roto
veo la bufanda marrón del vigilante que duerme con el silbato en la boca.

Mientras acomodo esta silla que se cae a pedazos,
siento que el almuerzo será infeliz
y eso que ayer,
septiembre,
me tocó desayunar eneros.

(...)
fragmento del poema Páncreas de Jorge "Coco" Serrano Pinto.

Este martes, 26 de octubre, en el bar Badulake, c/ Salitre 30, Lavapiés, a las 21:30 horas, se presenta el libro del fotógrafo y poeta peruano, Jorge "Coco" Serrano Pinto "Cotidianidades Esquizofrénicas". Con la participación de la compañía de teatro "La Leonera", "Lavarca ebria" y Giovanni Collazos, con el cajón (vamos a darle uno ritmo afroperuano).

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Gio.

Cernícalos

2010-10-20T18:42:00.002+02:00

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No me despojaré del machete incrustado
en esta saliva que violenta el nudo de mi garganta

haré uso del hueso abierto,
de la carne vertiginosa que espera con rabia,
con estos dientes que revientan los tímpanos
en esta boca ganzúa que se prolonga en la fístula

y seguiré anudado a tus brasas
bramando mi paroxismo, celebrando tu sangre
que deletreaba de forma indeleble
las candilejas que me hurtaban el cansancio.

No me despojaré de las calles conquistadas
ni de los cernícalos que me van sacando los ojos.

Gio.

12 de octubre

2010-10-18T04:22:00.002+02:00

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Ellos descubrieron un continente
sangrando la tierra
y se vistieron de oro,
nosotros nos desvestimos de España
agravando la lengua,
mestizando el aire
y tejiendo los panes que crujen
en el frío.

Gio.

Las lúcumas

2010-10-11T21:17:00.003+02:00

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Las lúcumas siempre brotaban de tus costillas
cuando gota a gota traspasaba los límites de las ramas
abreviando la sed que se injertaba en mi pecho

masticaba lumbre, con el sabor del filamento aldeano
con la vibración silente de tu hierro.

Un yaraví salía de tus ojos
con la fruta cayendo en los ponientes
para ser devorada con el soplo de las espadas
que siempre bordeaba tus huesos.

Y yo, cretinamente, siempre trepando el árbol
como niño hambriento,
con el estambre de la piel
que rasgaba el amor
con que nos tonsurábamos el cuerpo.

Gio.

Coordenadas de perros

2010-10-10T10:00:00.000+02:00

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Tengo el estómago vacío de ideas
y el animal hambriento de existencia

los ojos descarnados y sedientos, beben sus lágrimas
en ésta tempestad que aniquila las coordenadas de los perros.

Tengo la cabeza de barro, en mi pérdida de huesos
que ataca la oscuridad y se blinda ante el olvido
con el hormigón lleno de cuchillos
que aprietan mi cuerpo.

Tengo el pecho lleno de corazón, con hedor de muerte

y me hace tan obsceno
que sólo me salva la música carnal
de mi sordera.

Gio.

Versos pintados

2010-10-09T22:21:00.003+02:00

No hay clavos que la intemperie no doble

(Gracias, neorrabioso)

Gio.

Hasta pronto

2010-10-03T22:29:00.003+02:00

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Es agotador fingir todo el tiempo el estado de ánimo.

El poeta y la persona se ausenta y no sabe cuándo ni dónde.

Me convierto en silencio.

Verso pintado

2010-10-02T03:49:00.003+02:00

Extraño nuestros vicios de orcas asesinas

(verso del poema "Demonios"dedicado a Claudia)

Gio

Cabeza migratoria

2010-09-30T14:12:00.002+02:00

Cabeza migratoria, que has saboreado la servidumbre de los garfios, aquellos que se disfrazaron de huida, esos que agravaron la anemia con las astillas de los treinta y tres años, entrelazados en chumberas y hogueras, en quincha y estertores, en yunques y latigazos, en candiles incendiarios que ardieron en tu lengua de miga, en tus estoqueadas papilas, por ese cáñamo pétreo que reverberó los galeones de tu saliva, en ese amasijo de clavos ardiendo, que degustaste complacido y que engulliste en la resaca de su óxido. Cabeza de imán que se agrieta, monolito que erupciona sobre la ceniza sembrada en el pasado, defines la luz del inexorable cuello serpentino, agotando ésta ciudad que empuña el pelambre, en aduanas preventivas con lazarillos y catacumbas dromedarias. Cabeza descorchada, hacinada a las piedras kilométricas de una lotería que juega con la flacura de los marfiles y que zumba como la mosca fecal que se clava en la garganta de la tragedia. Cabeza clava, que irrumpes, arrebatado, en el follaje del alfabeto de las serpientes, que fecunda la voracidad de los metales humanos.

Gio.

Reversos

2010-09-28T16:24:00.001+02:00

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En los entreversos de mi memoria
están las conjugaciones de camas deshechas,
está el parentesco de nuestros esqueletos
que a caballo se anestesiaban en un gravísimo azufre,
moviéndose a tumbos en mi encefalograma de tendones amputados

son estos pies los que no pueden continuar
porque este fusil que se inflama,
que se atornilla,
que se aletarga,
sufre la herrumbre de esquirlas en el esternón.

Y me confecciono un silencio, otra sangre, otras agujas
para coserme un pararrayos que no enferme mi cuerpo.

Gio.

Yo opino, nada más

2010-09-26T21:11:00.004+02:00

Elegí un camino espinoso, el camino de escribir lo menos prosaicamente posible. Espinoso pero no difícil. Y digo espinoso, porque últimamente no es lo más popular en este mundo de blogs y blogueros. Elegí este camino por una cuestión evolutiva. Siempre estuve experimentando; en el taller de poesía y escritura creativa, donde estuve 4 años, aprendí a experimentar, a explorar, a realizar muchos ejercicios de escritura, a crear, a no usar siempre la inspiración como fuente, aprendí a captar muchos elementos externos y a utilizarlos como herramientas. Supe de la riqueza lingüística que tenía entre manos al utilizar y mezclar palabras propias y comunes del castellano que se habla y se escribe en Perú con el resto del idioma y a que se puede utilizar todo, absolutamente todo para escribir. Pero siempre me dejaba guiar más por mi propio pensamiento, la pasión y los sentimientos nacidos en mi interior. Hace dos años que me salí del taller, pensé que no aprendería más de lo que había aprendido y que tenía que seguir el camino de la poesía en solitario. Al salirme de esa especie de protección que fue el taller, porque me sentía en familia, me di cuenta que realmente no sabía casi nada, que este mundo es infinito y que me quedaba mucho por aprender, pero muchísimo. Y empecé a leer más, a escribir más, a comprometerme con mi condición de inmigrante y ser humano, a comprometerme con la propia condición humana, siendo ésta tan complicada. En estos dos últimos años también tomé más conciencia de la importancia que tiene el amor en mi vida, de lo que puedo llegar a entregarme, de mi compromiso total, hasta de mi fidelidad y lealtad, de lo mejor persona que me hace ser. Y es por eso que el amor es uno de los temas centrales de mi poesía, en realidad, desde siempre he escrito sobre el amor, desde de mi primer enamoramiento, allá, por la mitad de los años 90, en Lima (aunque reconozco que no eran enamoramientos, eran ilusiones y puro enchuchamiento o como dicen aquí, paraba encoñado, pero eso lo sé ahora, en aquellos momentos yo hasta soñaba con aquellas chicas) y hasta en estos momentos sigue teniendo importancia vital. Y en todo lo que escribo está Claudia presente, aunque ella ya no esté conmigo, aunque no haga referencia directa a su persona. A ella nunca le agradó aparecer de forma directa en mis poemas, siempre quiso mantenerse en el anonimato y yo he intentado respetar eso dentro de lo posible, porque sí la nombré varias veces en este blog, en mis poemas y en muchos textos confesionales. Yo ahora estoy intentando vivir sin ella, pero no puedo, la extraño infinitamente. Ella es la causa y quien me motivo a seguir este camino espinoso que es la poesía, pero eso es otra historia de nuestros capítulos vividos. Da igual lo que te diga todo el mundo, da igual donde vayas, da igual que salga, que me distraiga, que me meta en mil actividades, que intente seguir con mi vida, da igual el puto tiempo de mierda, no encuentro la brújula. Ella es la única persona a quien me entregué por completo y quien me brindó felicidad. Ella sabe que detesto la cursilería fácil y barata, por eso que los poemas que le escribía nunca han sido pasteleros, ella sabe que yo escribo con la sangre y con la carne, con la selva de mis sentimientos, que escribo con el cuchillo entre los dientes y a ella le gustaba y con eso a mí me bastaba. Ahora estoy solo, después de cuatro años de estar juntos, estoy bastante solo y aunque pueda conocer a otras mujeres, cosa que no estoy buscando, ella siempre va estar aquí dentro. No quiero perder la esperanza, aunque ella no me de ninguna. Es la primera vez que escribo de esto de forma directa y es probable que no lo vuelva hacer.

Después de este desahogo sincero, sigo con lo que quería decir, siento todo el rollo anterior. Pues eso, al salirme del taller, prácticamente para mi todo era nuevo y me di cuenta que tenía que verlo así, de esa forma, como que todo era absolutamente nuevo, aún teniendo un mínimo de conocimientos. Empecé a conocer gente, poetas, escritores, algún que otro actor y actriz y cantautores. Conocí a gente interesante y ha gente que ya ni me acuerdo de sus nombres. Madrid se convirtió en una ciudad totalmente poética para mí. El propio hecho de conocer a todas estas personas fue un aprendizaje, captaba todo lo positivo, anotaba en mi memoria todos los títulos de libros que escuchaba en las conversaciones con otros poetas y escritores. Hice amistad con algunos, amistad que hasta el día de hoy perdura. Yo sí creo en la amistad entre poetas, siempre y cuando se sea una persona cabal primero y por suerte si encontré personas cabales. Ahora, de lo que no estoy seguro es que si todo esto tenga que ver con el estilo que encontré, con mi forma de concebir la poesía, con el camino espinoso que elegí en este mundo poético entre blogs y blogueros, entre bares y bibliotecas, entre recitales y poetas. Es probable que cuando leo mis poemas en recitales la gente se aburra o no me entienda, eso no es problema, porque me basta con que logre estremecer a una sola persona. También es factible que cuando me leen en este blog, tampoco me entiendan, pero tampoco importa mucho, porque sé que hay varios lectores que si sienten algo cuando me leen. No elegí seguir el camino de la poesía tipo bukowskiana, por decirlo de alguna forma, porque ante todo respeto mucho el estilo Bukowski, es más, yo he escrito así durante un tiempo y me gusta ese estilo, lo que no me gusta son los malos imitadores, pero no voy a entrar en eso porque después, como una vez me dijo Batania, me puedo ganar enemigos. Lo que quiero decir también es por qué a la gran mayoría de gente que lee poesía en los blogs o que van a los recitales, prefiere leer y escuchar poesía que no haga pensar mucho, que se lo pongan todo en bandeja, servido. Está bien escribir polla, caca, culo, no estoy en contra de eso, pero no todo puede ser eso. Me gusta la palabra vagina y la palabra coño, me gusta la palabra mar y la palabra desagüe, me gusta la palabra meretriz y la palabra puta, pero pienso que hay que tener cierto criterio para utilizarlas, porque no siempre se hace poesía con cualquier palabra. Es mi opinión, dentro de las limitaciones que tengo. Hay que leer de todo y a todos, es de lo poco que sé. No importa el estilo, de todos se aprende, lo que si pido es que eso que lea me estremezca, me emocione y que tenga un mínimo de calidad. Es verdad, me he vuelto exigente, porque también soy exigente conmigo mismo y lo que no quiero es estancarme y no quiero ver que nadie se estanque si es bueno. Hay que experimentar cosas nuevas o mejorar el estilo. Y el estilo que uno elija siempre hay que intentar superarlo, elevarlo, hacerlo mejor, tener hambre de conocimientos para enriquecer el estilo. No soy nadie para dar consejos, es más, no doy consejos a nadie, sólo digo lo que pienso. Reivindico la poesía de César Vallejo, la poesía de César Moro, la poesía de Leopoldo María Panero, la poesía de Huidobro, la poesía de Paul Celan, la Poesía de Oliverio Girondo, la poesía de Chantal Maillard, hasta la de Gamoneda y Neruda, solo por nombrar algunos. Y por qué no, aunque no suene bien decir esto, reivindico mi poesía, sin sentirme menos que nadie. A tomar por culo todo tipo de elitismos y endogamias o de preferencias por afinidad poética, hay que saber reconocer lo bueno y la calidad sea cual sea el estilo. Aquí cabemos todos.

Gio.

El fusil del poeta es una rosa - Chabuca Granda

2010-09-24T14:06:00.004+02:00

Es la primera vez que pongo un video musical en el blog... pero esta canción de la cantautora peruana Chabuca Granda (extraordinaria) dedicada al poeta guerrillero Javier Heraud (peruano, también) vale la pena. Chabuca también hizo poesía con sus letras y llevó la música peruana, parte de mi cultura, a todo el mundo, la hizo internacional, allá por los 70. Con guitarra y cajón, acompañando la voz y la letra de esta gran mujer, para un gran poeta.

Gio.

Mazamorrero

2010-09-21T11:01:00.004+02:00

La hélice de este silencio sólo mutila la calma del río cauto que no quiere encharcarse

el hombre no mengua, sólo se pone el yelmo de desatinos, el yelmo tragaluz, el gusano sonoro de su silueta.

Gio

(Foto: cortesía de Jorge Serrano Pinto, mi amigo "Coco")

Dolor de muelas

2010-09-18T20:24:00.006+02:00

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Y de tantas palabras sanguíneas, se ha salido el prepucio de mi muela
que va colgando de un martillo carpintero

comprendo que eso no es dolor, sólo es la secuela de un enfermo
que afiebrado, se chanca los dioramas
y se desabotona el pecho.

Gio.

Mañana, 16 de septiembre, en Reflexiones Rock, recital poético

2010-09-15T17:32:00.005+02:00

Puedo pedir perdón por muchas cosas, por miles de errores heráldicos, por la entrega longitudinal a glaciales quemantes, por todas las gualdas a las que renuncié dibujar a cambio de escribir sobre la carne más purpura, a cambio de escribir sobre huesos mendigos y crustáceos en bruma. Pero jamás pediré perdón por escribir triste y desolado, por remar en el granito de la sombra que me produce una hemorragia crujiente y que me desviste, emocionado. A veces puedo remar en agua, tal vez alcoholizado, aunque sólo sea por instantes.

Verónica Aranda, Eva Monogotari, Giovanni Collazos, Alfonso López, Hipólito García "Bolo, Abel Calzetta (guitarra), Sergio Salvi (melódica)

REFLEXIONES ROCK

mañana 16 de septiembre 21:00 h. restaurante Oste Celeste c/ Buenavista 18, Lavapiés

La idiosincrasia del embudo

2010-09-13T01:19:00.000+02:00

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Esta negligencia se dilata
y se mira al espejo para reflejarme,
para hacerme saber de la idiosincrasia del embudo,
de la violencia del desamparo

esta impotencia no descansa,
le han salido escorbutos
y su aglomeración me transita a patadas
dentro del cráter que ayuno,
arrebatando los fermentos del espinazo
que mantiene atado mi esqueleto

se hace lento el infierno
y no hay ningún refugio que silencie los gritos nocturnos,
ni palabras que ahuyenten la herida.

Gio.

Existencia

2010-09-07T14:45:00.005+02:00

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Me escondería tantas veces en los orígenes, que volvería sobre mis pasos y me perdería en una suntuosa fruta, despertando por las mañanas a los gallos. Si ves realizar esa quimera, no mires atrás, desabrochate el dolor, no oprimas el cerebro; si ves esa proeza, ten el coraje de no marchitarme, no sigas pensando que soy un cúmulo de desaciertos, ni la satisfacción de un cadáver promiscuo que surge de circunferencias, precipitando a los mosquitos que preñan mi cuerpo. Son demasiadas sombras, demasiado abandono; son preguntas que no responde mi olfato y que encausan un estremecimiento carnicero. Cuando leas en los márgenes, deshilacharás las centenas de veces que dije te quiero y serás siempre etérea con la piel de pronombres azules, propensa a mis molares. Hemos abierto las mañanas tantas veces, que siempre inseminamos el aire que respiramos, sobre conchas de mar que robamos a las playas. Si me escondo en los orígenes, no pienses que es un retroceso, sólo quiero saber el verdadero motivo de mi existencia.

Gio.

Humedad

2010-09-03T23:59:00.004+02:00

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La tristeza de las algas no te alcanza, no te llega a tocar el cuello
sólo puede ser olfateada por los perros que amanecen
bajo el martillo que la intemperie guarda.

El sonido de las anémonas no reverdecen insectos,
se hace niebla en cánula
para inyectarse en la voluntad de mis llagas,
para ser incesante ante tu sordera
que no ve que mis huesos quedan al descubierto

tu humedad aún retumba en mi esqueleto
ante la confusión de cuchillos que aprietan mi sangre.

Gio.

Estamos hechos de mar

2010-08-29T23:50:00.000+02:00

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Estamos hechos de mar
y de vaho submarino,
sobre colchones ajenos que nos prestaron una tregua
con la sal de tu espalda

entre tormentas de muslos y aluviones de pechos
el estupor de tu boca, desmanteló mi caída,
nadamos entre blasones y dormimos en el infierno.

Tu sonrisa no era la suavidad, era la fuerza de mi abandonado cuerpo,
era la sangre que danzaba en las murallas retorcidas
de un paisaje atravesado por tu saliva.

Sé que todavía guardas en tu piel
las holoturias elásticas de mis escombros.

Gio.

Sacacorchos

2010-08-24T20:18:00.001+02:00

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Escupo la rabia,
derritiéndome en agua con sal,
discurriendo por la herida,
reclasificando las vértebras que voy contando
en esta lentitud que el tiempo ha zanjado, impidiendo que invente la luz
alterando la corriente del escenario que estruja los huesos disonantes de mi cuerpo
y que profundiza en el dolor de mi dificultad de saltar los muros
ante esa geografía punzante que me hace un agujero en el pecho.

El silencio no existe, porque hablo siempre sin articular palabras
en el escarceo de un sacacorchos que carcome mi lengua,
con la cepa dulce de la hiedra que azuza a los carniceros
a destajar el esternón, con la neumonía de un sueño abatido.

Gio.

Humareda escarlata

2010-08-19T22:07:00.005+02:00

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Ya no me quedan armas para ir destajando este tiempo
aunque finja gestos en estos nauseabundos días
para ocultarme en la oscuridad

hacer poesía del sufrimiento no me libra del insomnio
ni me salva del gorgoteo de una muerte que se esconde tras la luz

siempre pongo el pecho, aquel, donde te quedabas dormida
con la sinfonía de tu piel, con la que podías atarme
sin pretexto de no sonreír en esta ciudad.

Las palabras son inútiles, como la humareda escarlata de mis huesos
que se halla como un niño abandonado
en la lejanía de un viento amargo que pasa sin mirarme.

Gio.

Demonios

2010-08-16T23:03:00.003+02:00

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Me descalabro, en la imagen de tu sexo galopando, hacia mi salto con pértiga.

Después de haberme alimentado de la carne de tu cúpula
ahora sólo queda mi desgarro de venas abiertas.

Extraño nuestros vicios de orcas asesinas,
de amantes profusos, que dislocaban el suelo.

Sabes que el demonio que nos agita la sangre
nunca ha desaparecido.

Gio.

Borracho

2010-08-14T21:07:00.003+02:00

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Cuando el pisco, el vodka y la cerveza se mezclan en el hígado, no es malo llorar
lo malo es llorar en solitario.

Lo bueno es una mano amiga que te sostenga, cuando llegas borracho a casa.

Aún así, nada calma el dolor.

Gio.

Profundidades

2010-08-10T23:23:00.000+02:00

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En lontananza pernocto con los párpados rotos,
con la secuela de tu saliva en mi boca,
con los instantes dementes que tengo como tatuajes
y que son las huinchas que envuelven las heridas
en éste cendal donde el poema sangra,
con el largo puñal que aún respiro.

Y en éste pozo convulso,
mi talón se arrastra en la creencia del burro que se palpa
el tísico corazón que se abotona
con la sustancia que los chinches han bebido,
disecando el árbol, dejando cartílago profundo
en su síntoma de caballo envejecido.

Gio.

Viejo bolchevique

2010-08-09T10:00:00.000+02:00

Y el amor empuñó una hoguera y me quedé sin aire. Desangelado, ya no reparto mi rostro por el tiempo, ya no concibo mis dientes por las calles, ya no duermo con mi cerebro desnudo, ni expongo mi lengua a los alambres de púas. Me voy anegando, con biombos que recortan la medida de mi destreza, la que asaltaba balcones para trepar por tu cuerpo, la que exaltaba tu cuerpo para invadir el monte y caer muerto en el pozo de tus válvulas fluviales; ahora soy ánima que intenta limar tu corteza. Y la corteza se entreabrió y el poniente perforó el hueso. Ahora todo es una cuesta; Cuesta que no abraza, que no abriga, que no aplaca al muerto que sigue muerto con perros que le ladran como tarareando una melodía fúnebre a un viejo bolchevique que se ha quedado sin patria. El amor parece un juego, donde siempre hay uno que pierde y el otro termina sin alma.

Gio.