Ya el ímpetu es a deshora
la juventud son ganas de abismo
el amor desfiladero enciende el mar un instante
así llega tiempo la sabiduría
no por entregarse se hace uno
se hace desde el margen lugar deseo de la calma de un hambriento
barrigón la garganta una cueva de ojos padres
su anhelo flota con la pluma
a decir invierno ella teje la vid con sus manos
deshace siglos
memoria la cama eternidad
amontonados frascos brutos de miedo
y decirme mí no tuya nunca de nadie
cuello rebosante libertad
trabájome el agua adulto el cambio
idiófono interior de voces donde serpentina wincha
la ausencia necesidad del componerse.
Gio.
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