El diorama del mundo

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El mundo,
un enorme campo de concentración
con butacas de oropel,
con vetustos zócalos
que clavan las espadas al sur
donde la memoria individual se asesina

el periplo del justo apagado,
el montón de vida contenida,
el frondoso vestigio que se contrae
con la diorama incrustada en la mansedumbre
de la gente póstuma
que dejan el ser que se desnuda
para vestirse
de mercancía,
una prenda espuria
moldeada en su estrecha costilla

el mundo es una pequeña balda
donde nadie se conoce,
es una espuela dislocada
con olor a bóveda,
es un revolver acérrimo
al fango
en la condición de yerba clandestina
arrastrada al pavimento.



Gio.