jueves, 15 de octubre de 2009

El diorama del mundo

.
El mundo,
un enorme campo de concentración
con butacas de oropel,
con vetustos zócalos
que clavan las espadas al sur
donde la memoria individual se asesina

el periplo del justo apagado,
el montón de vida contenida,
el frondoso vestigio que se contrae
con la diorama incrustada en la mansedumbre
de la gente póstuma
que dejan el ser que se desnuda
para vestirse
de mercancía,
una prenda espuria
moldeada en su estrecha costilla

el mundo es una pequeña balda
donde nadie se conoce,
es una espuela dislocada
con olor a bóveda,
es un revolver acérrimo
al fango
en la condición de yerba clandestina
arrastrada al pavimento.



Gio.

5 comentarios:

Bletisa dijo...

Me asaltan las esdrújulas en tu poema Gío y las palabras "difíciles"....voy a pensar. Hoy no me pareces tu.
Un beso.

Annabel M. Z. dijo...

donde nadie se conoce...

creo que entiendo cómo se siente alguien cuando escribe esto.

Un abrazo.

Voltios dijo...

este mundo es todo eso y mucho más amigo gio, te seguiré leyendo por una simple cuestión de ideas, estoy muy de acuerdo con muchas de las cosas que escribes

Giovanni-Collazos dijo...

Palabras "difíciles" ??... uhmmm

Bueno, es cuestión de opinión.

Siempre soy yo, Bletisa. Pero exactamente no sé a que te refieres.

Un abrazo.

Hola Annabel... si, es un sentimiento frecuente, por lo menos ultimamente.

Un abrazo, gracias por tu comentario.

Ángel, en realidad este es un poema pesimista y no quiero tener ese sentimiento siempre, porque sino estaré muerto antes de tiempo. Tu no me seas pesimista, creo que eres todo lo contrario cuando te leo.

Abrazos!

Gio.

Instantaneas dijo...

q gran poema! mi querido Gio, q gran poema!

un abrazo