Sin titulo (inédito)

.
.
Qué sabe el poeta del poeta,
sino conoce el simulacro de darle de comer a la razón
que habita debajo de la cama,
quedando atrapado en la contundencia
de una canción sin cuna
que arde en las paredes,
qué sabe, sino es acuchillado por los besos
de una serpiente
ni arrastrado por caballos que le cercenen
las extremidades

qué sabe,
si huye en los espejos
y se aísla
en la uva y la cebada

le han arrancado la columna
y sólo aprendió a decir: sangre,
muerte, tristeza,
¿Dónde está la alegría? ¿Y la felicidad, a dónde se fue?
se pregunta continuamente,
tal vez pensó
que se lo comieron todo
los niños con hambre
porque no parece afectarle a nadie
y el poeta no aprende nada del poeta,
la neumonía cerebral le permite
hacer rimas fáciles y ramplones versos
y no sabe que la intemperie sirve
para curar todas sus heridas.




Gio.