Gota a gota

.
Qué importa si las placas tectónicas
remueven los cimientos de mi serpentín,
haciendo que la última gota de pisco
se halle curtiendo
mi deshabitado
cuerpo

si el temblor se lo debo a tu boca constrictora,
a tu vientre batiente
que no filtró mi torpeza

el temblor se lo debo a mi bardo
formado en charcas de carne,
entre muslos y fermentos
desglosados por los avernos
que coexisten en la eufonía del cencerro
y de la caja que recoge
mis pedazos

qué importa el redoble de los dedos,
el sabor de la uva,
si despides la embriaguez del alambique
que me reduce
a sangre profética que queda pegada
en la pared,
mientras tiemblo gota a gota
sobre el adobe y la quincha
de mi casa.




Gio.