Estación

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Es verano y yo, metido en la cueva, hibernando
llorando rojos labios de tiempo

mi idea de ser niebla
se torna perfecta, aquí, en el centro del vacío
pero el olvido no existe en mi carne
y me toco frío,
la inestable estación aún lleva charcos de uñas
en mi espalda

mi cabeza de lagartija hace estragos,
el estropicio de mi sustancia
se hace cáscara en mi boca

y mi memoria es un cuchillo mordiente
que crepita en el humus
de mi tronco caído.




Gio.